Cap sur l’Afrique

Jour 150, 19/02/08

Ce soir c’est le grand soir ! Quelle impression bizarre de s’imaginer dans l’avion, pour un trajet qui mettra un terme à ces cinq mois inoubliables en si peu de temps… On commence à rassembler nos affaires. Les gars se rendent (encore) en ville pour finir leurs négociations et acheter des cigarettes, tandis que je me rends (encore) au cyber pour rattraper le retard du site. On se retrouve vers 18h à l’appartement. Notre vol est fixé à trois heures du matin. On prépare nos sacs, on charge nos caisses, en espérant ne pas dépasser le poids autorisé. On va manger au resto. L’heure approche… On dit au revoir à Shaka. On trouve un taxi, dans lequel on charge tout notre barda.

On arrive à l’aéroport vers minuit. Nous sommes aussitôt accostés par un porteur qui embarque nos affaires et refuse de nous dire combien on lui devra. On passe à l’enregistrement des bagages, le poids ne dépasse pas la limite autorisée, ouf… Nos caisses et nos sacs disparaissent sur le tapis roulant. Pourvu qu’on ne soit pas fouillés, on a quatre cartouches de Dunhill chacun dans nos affaires (contre seulement deux autorisées). On approche du poste de police frontière, la tension monte… L’agent tamponne nos passeports sans sourciller, nouveau ouf… On monte ensuite dans la salle d’embarquement. Il n’y a pas foule parmi les passagers, sauf quelques Européens et une bande improbable de fauconniers saoudiens en djellaba et coiffés d’un keffieh, fumant des clopes et buvant des bières dans la salle d’embarquement. Un haut-parleur appelle « Arnaud Betton » au service des douanes. Montée d’adrénaline… On fonce vers une petite pièce où les bagages sont passés aux rayons x. Le douanier nous signale que la caisse d’Arnaud contient des objets suspects. Il nous somme d’ouvrir la malle. Il s’agit en fait de nos outils, dont le métal a été détecté. Le douanier, visiblement zélé, souhaite approfondir la fouille, s’attardant sur les statuettes contenues dans la caisse. Par chance, il néglige les cigarettes. Il nous demande si on dispose d’une autorisation du Muséum National pour l’achat de ces produits. On peine à se convaincre qu’il ne s’agit pas d’une mauvaise blague. S’en suit une longue manœuvre verbale visant à amadouer le douanier et à lui faire comprendre qu’on n’a pas l’attention de lui lâcher un franc. Il finit par nous réclamer un café, qu’on va gentiment lui chercher au bar de la salle d’embarquement, soulagé de cette moindre peine.

L’embarquement est imminent, on se dirige vers notre avion, un Boeing 737 de la compagnie Royal Air Maroc. La tension monte doucement pour Arnaud et moi, qui n’avons jamais pris l’avion. On s’installe à nos places. Les moteurs démarrent. L’avion se met en branle, puis se dirige vers la piste de décollage. Une poussée surpuissante nous colle au siège. L’avion quitte le sol, s’élançant dans la nuit africaine. A travers le hublot, on ne voit pas la terre s’éloigner. En revanche, on perçoit très nettement un sillon fin et lumineux, tracé dans le sol poussiéreux, se déployant jusqu’à l’horizon. Peu à peu, le sillon s’anime, effectuant une danse hypnotique dans le ciel noir. De cette cicatrice de lumière s’échappent des milliers d’images et de sensations, de visages, de paysages, qui virevoltent dans la nuit africaine. Le sillon se met à scintiller, intensément, jusqu’à devenir aveuglant. Les images tourbillonnent, à toute vitesse, puis se fondent dans la lumière, qui devient insoutenable. J’ouvre les yeux. L’avion se stabilise. A travers le hublot, il n’y a que la nuit.

Jour 147, 16/02/08

On se lève à 5h du matin pour prendre le taxi en direction de la gare routière. On charge nos caisses dans un 4×4. On arrive sur place. Le jour se lève doucement. Une sorte de confusion molle règne sur la gare routière, où tout le monde semble encore en phase de réveil. Des gamins nous réclament de l’argent. Des vendeurs à la sauvette brandissent leur marchandise. Les heures passent, notre car n’arrive pas. On prend notre mal en patience. Vers 9h, on nous fait signe que le car arrive et qu’on va pouvoir charger nos bagages. Le véhicule est relativement récent et en bon état, ce qui n’est pas sans nous rassurer… On part. Le confort laisse quelque peu à désirer, on est bien tassés, mais ç’aurait pu être pire. A mesure que le soleil monte, la température à bord suit le mouvement. Le car fait régulièrement des pauses dans des villages, pour prendre de nouveaux passagers, provoquant inévitablement un raz de marée de vendeurs dans l’allée centrale, criant et remuant dans l’espoir d’écouler leur marchandise : gâteaux, fruits et légumes, boissons, friandises… Pendant les neuf heures de trajet, on crève de chaud, on sue toute l’eau de notre corps, attendant avec impatience l’arrivée à Bamako. En début de soirée, on entre dans la capitale. Le car nous dépose à la Tour de l’Afrique, juste à côté de l’appartement prêté par Ibrahim. On décharge nos bagages. Un porteur avec un chariot nous propose de transporter nos caisses jusqu’à l’appartement, ce qu’on accepte volontiers. On arrive, Shaka nous accueille avec sa bonne humeur habituelle. Trop crevés, on reste à l’appartement, on n’ira chez les Dibo que demain. Le soir, on se fait un bon resto, avant de rentrer puis de sombrer dans un sommeil profond…

A suivre : Derniers jours à Bamako

Désolé pour ce petit contretemps les amis (en même temps, on vous y avait habitué…) mais il nous aura fallu quelques jours pour atterrir en douceur. Je m’attacherai à mettre le point final à l’aventure dans les jours à venir (ce week end si tout va bien).

Sinon tout va bien pour nous, nous avons retrouvé familles, amis, femmes et enfants, un petit confort pas désagréable, une grisaille dépaysante…

Bises à tous et surtout gardez le contact !

Jour 142, 11/02/08

Nono ne va pas mieux. Quant à moi, je me réveille avec une petite fièvre et les intestins en panne. On décide de partir en milieu d’après-midi à Bandiagara, afin de pouvoir se soigner dans de bonnes conditions et de préférence pas trop loin d’un poste de santé. En milieu de matinée, Benam et moi nous rendons à l’école pour notre petite intervention. Nono, fiévreux, reste se reposer. Le directeur nous présente aux élèves, puis Benam entame la séance, tandis que j’immortalise la scène avec la caméra. Je le rejoins peu après face à l’auditoire. Nono nous rejoint, il s’assoie au fond de la salle. Les élèves nous écoutent religieusement. On dresse un portrait global de la France, évoquant ses grandes caractéristiques, notamment géographiques (population, superficie, climats, reliefs, fleuves…) Le cours semble captiver les élèves, mais paradoxalement, ils peinent à nous poser des questions. On leur parle un peu de notre voyage, mais on se trouve vite limités par notre manque de préparation. Vers 15h30, on part visiter le village traditionnel situé sur le plateau, Ouo-Saré, guidés par Abdoulaye. Nono suit le mouvement. On a prévu de prendre la route après la ballade. A peine arrivés au pied du village, on est déjà sous le charme de cet assemblage de maisons en pierre, d’où émergent les pointes en chaumes des greniers traditionnels. On entre dans un dédalle de ruelles étroites, escorté par un groupe de gamins qui s’agrandi à mesure qu’on avance. On serre des dizaines de paluches, à des vieux du village, à des jeunes. On passe dans une sorte couloir où oeuvrent des artisans, qui fabriquent des bijoux en bronze. On arrive dans un premier « toguna », une case à palabre traditionnelle, dans laquelle sont enterrés d’anciens notables du village. On poursuit la visite. On monte dans une ancienne maison en banco à plusieurs étages, la seule du village. La bâtisse tombe malheureusement en ruine, mais depuis son sommet, on peut admirer un panorama fabuleux sur le village et ses environs. On rencontre d’autres artisans, dont une potière qui vient de terminer une énorme jarre, encore humide, des forgerons, une tisserande en train d’enrouler sa bobine de fil, on salue des vieux qui palabrent sous un toguna, on passe auprès d’une vieille mosquée en banco. Notre ballade est une véritable immersion dans un microcosme traditionnel, où la modernité semble n’avoir pu s’immiscer. Il y a trois cent ans, les lieux ne devaient pas être très différents. On rentre à Ouo-Camp, la tête pleine d’images. On devait repartir cet après-midi, mais il est trop tard, on ne prendra la route que demain matin.

Jour 140, 09/02/08

On prend la route de Bandiagara, située à une soixante kilomètres. Benam se sent déjà mieux. Le paysage se vallonne, se pare d’imposants rochers et de palmiers. Le sommet d’une belle côte nous offre un panorama impressionnant sur la brousse. On atteint Bandiagara, base des excursions vers la falaise du même nom, où se concentrent les fameux villages Dogons. On se pose pour manger un sandwich. Un vendeur de motos vient à notre rencontre et nous demande si nos engins sont à vendre. On lui répond que bien sûr, on les vend, mais qu’on doit d’abord réfléchir entre nous au prix de vente. Il nous propose de repasser dans quelques minutes, se disant prêt à acheter les trois d’un coup. Chiche… On décide de ne pas descendre au-dessous de 125 000 FCFA (environ 200€). Le type revient. Le marchandage commence. Il nous propose 100 000 par mob, et refuse d’augmenter. On dit tant pis, on a des acheteurs à 125 000 à Sévaré (ce qui est faux, bien sûr…). On repousse la vente à plus tard, on n’est pas pressés. On prend la route de Ouo, une piste plutôt large et de bonne facture. Le village se situe à quelques kilomètres au sud de la falaise et se trouve être, d’après nos informations, absent de tout circuit touristique, de par sa position excentrée. Plus que quarante kilomètres à parcourir avant d’atteindre notre but. Un vieux car est renversé sur le bord de la voie. Plus loin, on s’arrête pour prêter notre pompe à un motard crevé. On croise un Français immatriculé dans le 61 dans un Renault Trafic. On cherche un panneau indiquant Ouo, mais on ne trouve pas. On arrive à un carrefour, avec un barrage de police. L’un des agents nous indique une piste, qui nous mènera à Ouo, situé à deux kilomètres. La tension monte, nous ne sommes plus qu’à deux petites bornes de notre objectif, après plus de neuf mille kilomètres parcourus ! On aperçoit, en contrebas de la route, plusieurs bâtiments. On bifurque. La nuit commence à tomber. On entre dans le village, fait de bâtiments administratifs entourés de maisons en pierre traditionnelles. Ca y est, on y est, on l’a fait, atteindre notre but, l’issue de notre long parcours ! Le compteur affiche : 9299 kilomètres ! On a peine à y croire, comme si c’était trop facile pour être vrai. On a l’impression d’être un soir comme les autres, lorsqu’on atteint un village à la nuit tombante. Un homme, l’infirmier du village, nous accueille, on lui explique la raison de notre visite. Il nous présente Abdoulaye Dibo, pilier du village et cousin d’Ahamada Dibo, notre contact français dont la famille est originaire de Ouo. Il nous souhaite la bienvenue et nous propose de nous loger dans la salle de réunion de la mairie. On fait la connaissance d’Amadoune Dibo (encore un !), un jeune du village, qui gère le stock de médicaments. Des enfants, envoyés par Abdoulaye, nous amènent des spaghetti à la viande de moutons. On ne tarde pas à se coucher, fatigués par la piste. Nono, particulièrement crevé, se demande s’il n’est pas en train de couver quelque chose.

Distance parcourue : 105 km
Total : 9299 km, objectif atteint !